La pienezza dell'Antico dire, troppo spesso si spegne nell'affannata ricerca del Nulla.
La pietà che mi venisse da voi mi sarebbe più cara della passione di chiunque altra.
La piet? che mi venisse da voi mi sarebbe pi? cara della passione di chiunque altra.
La pioggia si abbatte, e con essa resto sulla riva, alle lacrime del cielo, congiungo le mie.
La poesia non è fatta di queste lettere che pianto come chiodi, ma del bianco che resta sulla carta.