Morte

Beato chi chiude gli occhi con questa convinzione.

Beffo la morte e ghigno.

Beh... lasciate che ve lo dica... se alla fine c'è l'esame siamo tutti fottuti!

Bisce, cagne, insipide serpi, ascoltate! La vostra ipocrisia ormai ha i giorni contati! Il fluire rapido e sapido delle vostre malelingue cesserà, e l'alleanza fra di voi si interromperà. Verrà il giorno in cui le vostre opere saranno punite e quel giorno per voi sarà la fine. Ma sino ad allora purtroppo farete ancora tante vittime, e allora, cosa dire? Godetevi la vostra gloria finché potete, ma sappiate che la vostra fine è vicina!

Bisogna dire che Tolstoj arrivò a 82 anni e Dostoevskij a 59. 23 anni sono un periodo molto lungo. Tolstoj sarebbe Tolstoj se fosse morto già nel 1887? L'ingiustizia dell'età è assolutamente insuperabile.

Bisogna dire che Tolstoj arrivò a 82 anni e Dostoevskij a 59. 23 anni sono un periodo molto lungo. Tolstoj sarebbe Tolstoj se fosse morto già nel 1887? L'ingiustizia dell'età è assolutamente insuperabile.

Bisogna morire più volte a se stessi per non morire senza essersi mai conosciuti.

Bisogna morire più volte a se stessi, prima di iniziare a vivere.

Bisogna sempre onorare la memoria delle persone, anche e soprattutto quando non ci sono più.

Bisogna veramente che l'uomo muoia perché altri possa appurare, ed ei stesso, il di lui giusto valore.

Bisognerebbe imparare ad onorare le persone meritevoli quando sono in vita, e non svegliarsi un giorno qualsiasi e iniziare ad osannarle solo perché il corso della loro vita è cessato.

Black Lady sei maledetta, il mio sangue sia per te veleno, il mio spirito sia per te come nebbia fitta, il mio cuore sia per te come il grande abisso. Il mio odio sia il tuo pane quotidiano. Non troverai mai la pace perché sei condannata alla solitudine eterna. Col mio sangue sigillo queste frasi.

Breve riposo dona alla mamma, Signore. Svegliala, falle un caffè e rimandala subito qui. È mia mamma, capito? O riporti giù lei o fai venire su me. Scegli tu. Ma in fretta. Facciamo che adesso chiudo gli occhi e quando li riapro hai deciso? Così sia.

brillando in eterno senza timore del tempo!

Bruciato e schiacciato a morte in un bugliolo di zuppa. Ci saranno anche modi peggiori di morire. Ma non molti.

Burattini appesi a un filo... tristi marionette danzanti... banale commedia... copione già visto... finale ripetuto e scontato.

C'è chi ci va con gioia, c'è chi ci va con dolore... c'è chi ti manda per errore e chi per amore... c'è chi aspetta con fervore e chi invece ne ha grande terrore... ma tutti prima o poi andremo al Creatore.

C'è chi muore oscuro perché non ha avuto un diverso teatro.

C'è chi ti chiede la borsa e c'è chi ti chiede la vita.

C'è chi vive da morto.

C'è l'Africa che muore mentre nascono le città.

C'è sempre qualche ragione per l'uccisione d'un uomo. È invece impossibile giustificare che viva.

C'è solo una differenza tra un uomo e un cubetto di ghiaccio, l'uomo avrà il terrore di sciogliersi, al cubetto invece è stato dato il privilegio di non provare nulla.

C'è un buon modo per finire qualcosa!?

C'è un gioco sottile nel risveglio. Una fase in cui la morte ti corteggia, lusingandoti, per protrarre il sonno e convincerti a non svegliarti mai più. La morte ha la prima mano. Ti presenta caleidoscopicamente ciò che ti attende non appena avrai aperto gli occhi. Di che sudare freddo in un letto caldo. Poi, ti fa una controproposta: ti invita a tenere gli occhi chiusi, come se tu fossi il testimone di un imminente delitto mafioso. Quindi, gioca la carta del torpore: un asso pigliatutto che si porta via i tuoi progetti per il passato, ramazza l'angoscia di un presente onnipresente come Dio, ti assicura che nel futuro, per tua fortuna, non ci sarai.