Le parole spesso
volano via nel vento
e si spengono col tempo,
le belle poesie,
si tramandano in memoria,
e resteranno nella storia...
Le persone stupide sono fastidiose come le coperte corte quando hai freddo ai piedi.
Le più belle poesie d'amore si scrivono da sé, senza foglio né penna, in un intreccio di respiri che rimane indelebile fra le pieghe dell'anima.
Le poesie d'amore non si smetteranno mai di scrivere; sono talmente soggettive, che con quella semplice parola si può scrivere l'impensabile.
Le poesie di Francis Ponge svelano la pluralità di significati dietro qualsiasi oggetto. Una scelta estetica dalla quale sono scaturite infinite liriche.
Le poesie esprimono tutta la bellezza di chi le scrive e sono solo per chi è così bello da saperle leggere.
Le poesie hanno i lupi dentro... tranne una: la più meravigliosa di tutte... lei danza in un cerchio di fuoco e si sbarazza della sfida con una scrollata.
Le poesie non si spiegano, se raggiungono il posto giusto le senti, ti grattano dentro e ti senti in dovere di scrivere, perché è la mente, perché è il cuore che lo chiede ...
Le poesie più belle si leggono fra le labbra, perché, nonostante tutto, è la vita che scrive tutto ciò che fa l'amore in un bacio. E quando scrive, esplode.
Le poesie più belle si leggono negli occhi dei bambini.
Le poesie sono canzoni senza la musica...
Le poesie sono cristalli che sedimentano dopo l'effervescente contatto dello spirito con la realtà.
Le poesie sono cristalli che sedimentano dopo l'effervescente contatto dello spirito con la realt?.
Le poesie sono espressioni racchiuse nell'anima, sfociate in un'esplosione di emozioni.
Le poesie sono frammenti di anima sparsi caoticamente nell'immensità della mente.
Le poesie sono le ali del Pensiero ma per farle volare in alto occorre un cielo ampio chiamato ispirazione.
Le poesie sono sogni divenuti parole. Senza sogni non ci sono poesie.
Le poesie sprigionano pensieri ed immagini di un mondo parallelo e viaggiano da una mente all'altra, assumendo varie forme e rinnovandosi ogni volta che vengono lette. Sembra quasi che tocchino l'eter...
Le poesie, come i profumi, cambiano a seconda della pelle.
Le prestavo i miei vestiti perché non sentisse freddo, le ho donato il mio coraggio perché non avesse paura, ho scavato dentro lei per riportarle la dignità, le ho curato le ferit...
Lei è in mille respiri, in tutte le rime delle mie poesie, quando non c'è la chiamo malinconia, ma quando l'abbraccio diventa l'anima mia.
Lei sa leggere le poesie che non ho scritto.
Liberale nel freddo mentre sfilo tra le ore in attesa dell'alba.
Lui era così: sguardo freddo e anima calda.
Lui non sapeva che l'inverno a cavallo tra il 1955 e il 1956, sarebbe stato il pi? freddo del secolo. Ma che fosse freddo, molto freddo, lo sapeva, anzi lo sentiva.
La povera casa in cui abitava aveva...