Stati

L'innocenza perduta ci attende da sempre sulla riva del nostro mare per essere indossata con abiti nuovi.

L'inquieto conosce perfettamente la via, per questo preferisce perdersi.

L'inquietudine è la paura del mare in burrasca e il bisogno di navigarlo.

L'inquietudine è strutturale! Non si può vivere senza. La ricerchiamo, come fosse acqua, anche nei momenti di apparente pace. Siamo dei paradossi: aneliamo all'aureola e prendiamo in mano il forcone!

L'inquietudine è un vortice che ti spinge ovunque tu vada a voler essere altrove, è quel temporale che affascina e spaventa, del quale maledici la prima goccia e rimpiangi l'ultimo tuono.

L'insensibilità accende la sensibilità di chi vede oltre.

L'insicurezza paralizza le nostra azioni e ci fa sempre arretrare di un passo. È come un seme che non germoglia mai!

L'insonnia, non è una malattia, è solo voglia di non sprecare il tempo che rimane.

L'intelletto è portato per sua natura a credere, e la volontà per sua natura ad amare; di modo che, in mancanza di oggetti veri, bisogna che si attacchino ai falsi.

L'intelletto si accresce con le nozioni ma si affina con le emozioni, poiché queste ci aprono un varco tra il capire e il pensare: il sentire.

L'intera salsa della notte fa meno paura del buio di un punto concentrato in un orecchio.

L'interno delle onde sorvolano incessanti sopra il mar in tempesta, agitando gli schizzi del dolore che invade i nostri sorrisi, facendoci sentire dispersi nell'oltre blu che avanza in cuor perduti, e come per pura magia, tu solo mi prendi la mano e mi porti via...

L'intimità è fra due persone, non esiste con se stessi... quello è amor proprio o rapporto con la coscienza. Molte volte l'intimità con se stessi è solitudine.

L'intimità è fra due persone, non esiste con se stessi... quello è amor proprio o rapporto con la coscienza. Molte volte l'intimità con se stessi è solitudine...

L'inverno è bello, come le altre stagioni, la natura è bella per tutte le sue sfumature. L'inverno brutto è quello dentro la mia anima quando sente ira, orrore, oscurità. Quando non c'è più il sole dentro a scaldare la mia anima.

L'inverno ha lasciato questa stanza. Ora posso dirlo. Pioverà ancora fuori, ci saranno altri inverni, ma la mia è un'eterna primavera di pensieri che fioriscono e mi fanno apprezzare le gocce di pioggia sul viso come fossero caldi raggi di sole che mi baciano.

L'inverno ricama neve e ricordi sui rami della vita.

L'invidia è come uno spillo. Più piccolo è e più fa male.

L'invidia è desiderare la gioia di chi possiede un fiore senza rendersi conto di essere d'innanzi all'immenso campo ricco di fiori da cui è stato raccolto.

L'invidia è il tormento che si incatena nella vita dei vigliacchi.

L'invidia è l'ergastolo per chi ne è prigioniero. Non c'è uscita, la chiave, solo su amnistia verrà usata.

L'invidia è un tormento che provano solo le persone infelici.

L'invidia è un'affezione dello spirito e, a differenza di altri peccati della carne, non provoca piacere a nessuno. È un'emozione dolorosa per chi la prova e ha effetto ugualmente doloroso negli altri.

L'invidia è una ferita che c'è nel cuore di coloro che sognano e sanguina quando il sogno finisce e sono altri a sognare al posto loro.

L'invidia è una lettera il cui contenuto è indirizzato ad un destinatario ignoto per cui, immancabilmente, ritornerà al mittente, avvelenandone e turbandone l'anima.