Libri

Brida cominciò a notare che le persone camminavano nelle strade senza sapere come muove le mani, e con i fianchi e le spalle immobili.

Brida pianse, ignorando il motivo delle proprie lacrime.

Bruto non sa quello che vuole ma lo vuole fortemente.

C'è chi fa lo zerbino, chi il domatore, chi fugge, chi tiene i piedi in due staffe, chi si crea un'altra realtà e chi crede ancora a Babbo Natale.

C'è chi scrive per passione, chi scrive per lavoro e chi semplicemente scrive con il cuore.

C'è chi scrive per ricordare e chi legge per dimenticare.

C'è chi scrive rime per un sogno che il tempo ingiallisce. C'è chi scrive rime nel mio cuore con l'inchiostro della sua dolcezza che il tempo non consumerà.

C'è chi stima i libri dal loro peso, quasi che si scrivesse per fare esercizio di braccia più che d'ingegno.

C'è gente che muore e, con tutto il rispetto, non ci si perde niente. Ma lui era uno di quelli che quando non ci sono più lo senti. Come se il mondo intero diventasse, da un giorno all'altro, un po' più pesante. Capace che questo pianeta, e tutto quanto, resta a galla nell'aria solo perché ci sono tanti Bartleboom, in giro, che ci pensano loro a tenerlo su. Con quella loro leggerezza. Senza aver la faccia da eroi, ma intanto tengono su la baracca. Sono fatti così.

C'è gente tanto brava da scrivere due libri contemporaneamente: il primo e l'ultimo.

C'è qualcosa che vorrei dirvi prima di cominciare a parlare.

C'è sempre stato del buono in te, Spike. Ed è così forte che non aveva bisogno di un'anima per venire fuori.

C'è sempre un sapiente di turno pronto a riscrivere la storia prima ancora che questa venga scritta.

C'è sempre una spiegazione, Silio. E se non c'è, non significa che ci troviamo di fronte a un miracolo ma semplicemente alla nostra ignoranza e inadeguatezza, significa che non siamo ancora in grado di capire le ragioni di un fenomeno.

C'è un istinto, però, che non riesco a sopire: quando sento l'odore del sangue non posso trattenermi, devo ballare.

C'è una belva che dorme in ciascuno di noi: la guerra la risveglia.

C'è una grande differenza tra chi legge solo perché sa leggere e chi è davvero in grado di capire ciò che legge.

C'è una linea molto sottile tra piacere e dolore, Anastasia. Sono due facce della stessa medaglia, e uno non può esistere senza l'altro.

C'è una specie di fato che perseguita le nostre buone decisioni. Ci si decide sempre troppo tardi.

C'è, nel modo in cui si fa un elogio, nella voce del lodatore, nel suo accento affettuoso, un veleno così dolce che l'animo più forte ne rimane talvolta inebriato.

C'è un tempo per nascere e un tempo per morire, un tempo per piantare e uno per sradicare le piante. Un tempo per uccidere e un tempo per guarire, un tempo per demolire e un tempo per costruire. Un tempo per piangere e un tempo per ridere, un tempo per gemere e un tempo per ballare. Un tempo per gettare i sassi e un tempo per raccoglierli, un tempo per abbracciare e un tempo per astenersi dagli abbracci. Un tempo per cercare e un tempo per perdere, un tempo per serbare e un tempo per buttare via. Un tempo per stracciare e un tempo per cucire, un tempo per tacere e un tempo per parlare. Un tempo per amare e un tempo per odiare, un tempo per la guerra e un tempo per la pace.

C'è, tra me e il mondo, una nebbia che mi impedisce di vedere le cose come veramente sono - come sono per gli altri.

C'è chi stima i libri dal loro peso, quasi che si scrivesse per fare esercizio di braccia più che d'ingegno.

C'è sempre una spiegazione, Silio. E se non c'è, non significa che ci troviamo di fronte a un miracolo ma semplicemente alla nostra ignoranza e inadeguatezza, significa che non siamo ancora in grado di capire le ragioni di un fenomeno.

C'era una volta la fantasia che omaggiava, i più sensibili, con una fiaba. C'era una volta la speranza che rendeva, ai giusti, un lieto fine.