Libri

Una stanza senza libri è come un corpo senz'anima.

Una storia, in effetti, ce l'avevo. Me l'ero inventata una mattina a scuola. Ma le mie storie le tenevo per me, perché se le raccontavo si sciupavano subito come i fiori di campo tagliati e non mi piacevano più. Però questa volta era diverso.

Una strana sensazione si faceva strada dentro di lei. Una sensazione che si era annidata nel corso di tutte le vite passate, di tutto l'amore per Daniel che troppe volte nei secoli era stato costretto a finire. Le fece venire voglia di combattere al suo fianco. Combattere per rimanere viva abbastanza a lungo da vivere la sua vita con lui. Combattere per l'unica cosa davvero buona, nobile, potente; l'unica cosa per cui valeva la pena rischiare tutto. L'Amore.

Una terra dove l'uomo incensa la donna per farla cadere stordita e poi la insulta quand'è caduta!

Una vibrazione lussuriosa muove continuamente Cloe, la più casta delle città. Se gli uomini e donne cominciassero a vivere i loro effimeri sogni, ogni fantasma diventerebbe una persona con cui cominciare una storia d'inseguimenti, di finzioni, di malintesi, d'urti, di oppressioni, e la giostra delle fantasie si fermerebbe.

Una storia non è fatta solo di un inizio e di una fine.
C'è sempre qualcosa che la precede e qualcuno che la seguirà, oltre l'ultima parola.
Una storia è un viaggio. E, quando non puoi partire davvero, quando mancano le mappe, ecco la fantasia.
Fantasia. Possibilità. Il senso finale di mille altre storie, vere o presunte, vissute o solo raccontate e riviste poi con la fantasia.
Una storia non è mai solo tua.
È come un sasso gettato nell'acqua. Non sai dove arriveranno i cerhi e forse nemmno quanto ci metterà a toccare il fondo. Sai solo che un fondo c'è, dqa qualche parte laggiù e, quando il sasso lo raggiungerà, forse i cerchi non avranno ancora terminato la loro corsa, non avranno smesso di cercare mete. Per questo poi tutti ci sentiamo toccati da quei cerchi, abbracciati. Ci sentiamo parte di qualcuno he in realtà abbiamo solo sfiorato.

Una vita bene scritta è quasi tanto rara quanto una vita bene spesa.

Una vita senza amore è come un francese senza vino, o un essere umano senza ossigeno.

Una vita senza causa è una vita senza effetto.

Una volontà forte vince sempre.

Una volta che abbiamo gli elementi base per sopravvivere, un tetto e del cibo, passiamo il resto del tempo a desiderare di sentirci amati.

Una volta qualcuno ha detto: "Non ho il coraggio di fermarmi a pensare, perché se lo facessi non saprei come ripartire".

Una volta Sam aveva dichiarato a un gruppo di amici stranieri che era più facile avere a che fare con mille mogli afghane che con una sola moglie americana. "Ordini a mille mogli afghane di sedersi e loro si siedono - aveva spiegato - lo ordini a una moglie americana e lei risponde baciami le chiappe".

Una volta, prima di partire, ho incrociato in auto un mio conoscente. Era una meravigliosa giornata di sole, e gli occhi, i suoi occhi, mentre le auto si incrociavano, li vidi bene. Torbidi e vuoti. Ecco, io forse ho paura degli sguardi vuoti della gente. Di quelli che rispondono "Ho pensieri, passerà!" Oppure "eh, fai presto a parlare tu, sei giovane, io alla tua età saltavo i fossi per lungo" scommetto che quelli proprio, avevano lo stesso sguardo anche da giovani.

Uno crede che una volta che le cose vanno bene, che hanno preso l'anda della felicità, la strada sarà sempre in discesa, basta prendere più spinta e la goduria aumenta, diventa vertiginosa, e si sarà sempre più felici finché si raggiunge il trampolino della fortuna e si vola nel nirvana del perfetto culo.
Non è così.
Subito dossi, cunette, sassi in mezzo alla strada, e sbandate fuori dai tornanti. E davanti a noi una gran salita che non si vede la cima.

Uno dei maggiori esempi di egoismo apparente è dato dallo scrittore che scrive solo per se stesso.

Uno dei modi migliori per far rivivere il pensiero di un uomo: ricostruire la sua biblioteca.

Uno dei sioux presenti rispose: "quando l'anima verrà a sentire il profumo dei fiori".

Uno gelosissimo. Un tipo grosso. Non ti conviene farlo arrabbiare".

Uno non ama meno un luogo solo per averci sofferto, a meno che non sia stata tutta sofferenza, nient'altro che sofferenza.

Uno non sa cosa sia la sete fin quando non beve per la prima volta.

Uno sbuffo di fumo e fiamme uscì dalle narici di Glaedr. "Ma è ovvio, tuo padre è Brom".

Uno scrittore è essenzialmente un uomo che non si rassegna alla solitudine.

Uno scrittore è un idiota che, non contento di aver annoiato chi ha vissuto con lui, insiste a voler annoiare le generazione future.

Uno scrittore che dice "io" non parla solo di sé ma di e per tutti quelli che nel suo inchiostro si ritrovano.