Animo

E la sera arriva e chi ha un po' di coscienza mette sul piatto della bilancia il suo giorno per intero; a volte, crollo ancor prima perché la coscienza, anche se più pesante, sembra essere più leggera della stanchezza e già il mattino seguente, per fortuna o per semplice rintontimento, è amnesia. Ma quando la notte ce la faccio, mi ritaglio questo spazio e parlo sola, comunque col tetto e penso: fortuna poter contare in un tetto sulla testa e mi giro dall'altra parte più serena!

E la voglia di dare le mie radici per un paio d'ali.

E lasciare che il vento applauda.

E le ali mi diventano scapole e le scapole si sgretolano sotto il peso di piume irrorate di paure.

E le emozioni.

E le stagioni corrono saltando quelle di mezzo, senza mai essere intere, spaccandomi. Al tempo degli ulivi, o delle gemme, o della neve o dei raggi caldi. Non ho differenza sulla pelle.

E lei attese, per molto molto tempo, poi sorrise, ed il fiore aprendosi, inondò di emozione i suoi occhi.

e leste gettar la pioggia sul mio viso.

E lo capirai quando passeranno anni e altre persone, anche importanti, arriveranno nella tua vita, ma nessuno ti farà sentire più allo stesso modo.

E magari devo solamente tenermi occupato, per non pensare a quello che non ho ricevuto, ma a quello che ho dato.

E mai smetterò di cercare, di sognare, di amare, di perdermi per poi ritrovarmi, meglio aver amato ed essere stati delusi che non aver amato mai, non smetterò mai di vivere ogni attimo intensamente, perché questo attimo, questo sogno, questo amare, questo ritrovarmi, è semplicemente, vita, la mia.

e me lasseno, faccio festa.

È meglio aver volato e perso che non aver volato del tutto.

E mentre alcune persone riempiono la tua strada coi loro sassi. Gli alberi piangono e confezionano per te dei morbidi tappeti sui quali camminare.

E mentre guardo sbocciare la primavera penso che è proprio vero: nessun inverno per quanto sia rigido, dura per sempre.

E mentre intorno a me tutto si sgretola, io rimango immobile aspettando che anche io sgretoli.

E mentre stai combattendo ogni giorno per realizzarlo, da una frase o una parola buttata lì, capisci all'improvviso di essere solo... disperatamente solo.

E mi ci vorrebbe d'essere un esperto chirurgo per fermare la pelle con punti di sutura puliti e netti a ricamarla. Sono, purtroppo, un macellaio, artista di scempi. Rattoppare visibilmente è il mio mestiere. In ultimo, sono la voce d'inchiostro con cui narro di questi miei tagli. E della tua mano.

E mi do... come in pasto ai leoni nell'arena dei pensieri miei.

E mi domando come posso fare a chiamare passato, ciò che è ancora presente.

E mi lascio avvolgere così da questo sonno artificiale... dal sapore diverso, nuovo, quasi inquietante.

E mi lascio invadere indecentemente, da fantasie proibite che hanno un sapore intenso. L'essenza di me.

E mi nascondo in una canzone pur di non credere nella realtà...

E mi parlo. Mi racconto di me. Ironicamente.

E mi piaceva il calore, la protezione dell'abbraccio suo. Carezza a scacciar fantasmi. Carezza a lenir mancanze. Carezza a rizollare la terra mia inaridita.