L'arte? È solo il sussurrare dell'anima. Julietta Moranduzzo
Per gli altri contiamo fino ad un certo punto. Poco, molto o niente è pur sempre un punto.
Fu l'ultimo raggio di sole, poi il giorno si spense scivolando nella notte. Scivolarono anche i pensieri, nei caldi bagliori di una luna, che curiosa occhieggiava dalle finestre dei sogni.
La montagna ti offre se stessa, tu ricordati di inchinarti ad essa perché davanti al suo cospetto la tua classe sociale si annulla, la tua altezza diventa minima e il tuo ego si perde nel suo s...
