A Colonia per l'Altavia Se n'andava su e gi? ogni sera Offerta a tutti tutta mal?a Finch? di battere stanca sedeva Tardi a una losca birreria Sulla paglia si riduceva Per un suo pappa di pelo rosa Er...
Amica mia penso a te Al tuo color di sole alla tua grazia La casa ? vuota da quando il mio raggio di sole ? andato a tuffarsi in mare Se vedi i sommergibili D? loro che t'amo Se le nubi s'addensano D?...
Il valore di un'opera d'arte si misura dalla quantit? di lavoro fornita dall'artista.
L'amore ? libero, non ? sottomesso mai al destino.
Zenit Tutti quei rimpianti Quei giardini sconfinati Dove modula il rospo un tenero grido d'azzurro La cerva del silenzio sperduto rapida passa Un usignolo straziato dall'amore canta sul Tuo corpo giar...
Guillaume ApollinaireAl limite dell'orizzonte impallidisce Una sola crepuscolare betulla Dove fugge la misura angolare Dal cuore all'anima alla ragione L'azzurro galoppo dei ricordi lontani Traversa ...
Lui ritrova nella memoria La ciocca di lei castana Non par vero ma ti ricordi Dei nostri due destini stanchi Di boulevard de la Chapelle Del bel Montmartre e di Auteuil Me lo ricordo mormora lei Il gi...
Le malattie sono le vacanze dei poveri.
La nostra storia ? nobile e tragica Come la maschera d'un tiranno N? drammi audaci o ammaliatori N? indifferenti minuzie sanno Render patetici i nostri amori E Thomas de Quincey succhiando L'oppio ve...
Ho colto questo filo di brughiera Ricordati che l'autunno ? morto Non ci vedremo pi? sulla terra Odore del tempo filo di brughiera Ricorda ancora che io ti aspetto.
Io mi auguro di avere in casa mia: una donna provvista di prudenza, un gatto a passeggio fra i libri, e in tutte le stagioni amici di cui non posso far senza.
L'onore dipende spesso dall'ora che segna l'orologio.
Sfiorata dalle ombre dei morti Sull'erba dove muore il giorno L'arlecchina s'? spogliata E specchia il suo corpo nello stagno Un ciarlatano crepuscolare Vanta i prossimi giri Il cielo incolore ? coste...
Quando allarga la coda questo uccello bellissimo a vedere con le penne che str?scicano a terra, sembra ancora pi? bello - ma si scopre il sedere.
Sotto il ponte Mirabeau scorre la Senna E i nostri amori Me lo devo ricordare La gioia veniva sempre dopo il dolore Venga la notte suoni l'ora I giorni se ne vanno io rimango Le mani nelle mani facci...
Gli artisti sono soprattutto uomini che voglioni diventare inumani.
