Non bruciare il bordo alla lettera, e non parlare d'amore per pagine e pagine. Soltanto, mentre chiudi la busta, calca molto quelle tue labbra schive.
Saper vedere che cade fra i fiocchi della neve la piuma bianca dell'uccello migratore riparato sotto la grondaia. Ecco amare.
Vuole che si diffonda nel quartiere il profumo dei cibi che cucina e lascia aperta la finestra sotto sera la sposina.
