Albero di sangue, l'uomo sente, pensa, fiorisce e da insoliti frutti: parole. S'intrecciano sensi e pensiero tocchiamo le idee: sono corpi e sono numeri.
La memoria non ? ci? che ricordiamo, ma ci? che ci ricorda. La memoria ? un presente che non finisce mai di passare.
L'inchiostro verde crea giardini, selve, prati, fogliami dove cantano le lettere, parole che son alberi, frasi che son verdi costellazioni. Lascia che le parole mie scendano e ti ricoprano come una p...
S'invent? un volto. Dietro di esso, molte volte visse, mor? e risuscit?. Oggi il suo volto ha le rughe di quel volto. Le sue rughe non hanno volto.
un salice di cristallo, un pioppo d'acqua, un alto getto che il vento inarca, un albero ben piantato ma danzante, un camminar di fiume che si curva, avanza, retrocede, fa un giro e sempre arriva: un c...
Nello spazio sto dentro di me lo spazio fuori di me lo spazio in nessun luogo sto fuori di me nello spazio fuori di s? in nessun luogo sto nello spazio eccetera.
Un pessimista ? un uomo che guarda a destra e a sinistra prima di attraversare una strada a senso unico.
Parole? S?, di aria e nell'aria perdute. Tu lascia che mi perda tra parole, lasciami essere aria su labbra, un soffio vagabondo senza sagoma, breve aroma che l'aria fa svenire. Anche la luce in se st...
Se l'uomo ? polvere uomini sono quelli che attraversano la pianura.
Il salto dell'onda pi? bianca ogni ora pi? verde ogni giorno pi? giovane la morte
Non v'? io, siam sempre noi.
Il tuono percorre la pianura nasconde il cielo tutti i suoi uccelli Sole scorticato sotto la sua ultima luce le pietre sono pi? pietre che mai. Mormorio di incerti fogliami come ciechi alla ricerca d...
Non v'è io, siam sempre noi.
