Controluce a un tramonto di pesca e zucchero. E il sole all'interno del vespro, come il nocciolo in un frutto. La pannocchia serba intatto il suo riso giallo e duro. Agosto. I bambini mangiano pane sc...
Una rondine vola lontano!... Ci sono fioriture di rugiada sul mio sogno, e il mio cuore gira pieno di noia, come una giostra su cui la Morte porta i suoi bambini. Vorrei a questi alberi legare il tem...
Non volli. Non volli dirti nulla. Vidi nei tuoi occhi due alberelli folli. Di brezza, di riso e d'oro. Oscillavano. Non volli. Non volli dirti nulla.
Mi sono seduto in una radura del tempo.
Sera piovosa in grigio stanco. Tutto ? cos?. Gli alberi secchi la mia stanza solitaria. E i ritratti vecchi e il libro intonso... Trasuda la tristezza dai mobili e dall'anima. Forse la Natura ha per m...
Alberi, eravate frecce cadute dall'azzurro? Che terribili guerrieri vi scagliarono? Sono state le stelle? Le vostre musiche vengono dall'anima degli uccelli, dagli occhi di Dio, da una perfetta passi...
Sorride da lontano. Denti di spuma, Labbra di cielo.
Come son pesanti i giorni, A nessun fuoco posso riscaldarmi, non mi ride ormai nessun sole, tutto ? vuoto, tutto ? freddo e senza piet?, ed anche le care limpide stelle mi guardano senza conforto, da ...
Gli alberi tessono il vento e le rose lo tingono del loro profumo.
Non voglio vederlo! D? alla luna che si mostri; non voglio vedere il sangue d'Ignazio sopra l'arena. Non voglio vederlo! ? spalancata la luna. Cavallo di calme nubi e circo grigio del sogno con salici...
Sui rami indecisi andava una fanciulla ed era la vita. Sui rami indecisi. Con uno specchietto rifletteva il giorno che era lo splendore della sua fronte pura. Sui rami indecisi. Sulle tenebre andava s...
Mi vedo nei tramonti e un formicaio di gente cammina nel mio cuore.
Chi si muove crea, chi sta fermo sogna.
Protestavo ogni giorno. Protestavo nel vedere i bambini negri come decollati dai colletti inamidati, con vestiti e stivaletti dai colori sgargianti, pulire le sputacchiere di uomini freddi che parlano...
Ho il fuoco nelle mie mani.
La poesia non cerca seguaci, cerca amanti.
La poesia serve per nutrire quel granello di pazzia che tutti portiamo dentro, e senza il quale è imprudente vivere.
