Frasi eugenio bartolotta baraldo
L'Arte è il progresso del martirio dell'Io.
L'attesa è lunga il mio sogno di te non è finito.
L'italia sta morendo o forse è già morta. Di lei – culla d'arte e cultura – rimane, oggi, ben poco. Scheletri muti, infiniti fantasmi.
L'ultima cicala stride
sulla scorza gialla dell'eucalipto
i bambini raccolgono pin?li
indispensabili per la galantina
un cane alano urla dall'inferriata
di una villa ormai disabitata
le ville furono c...
L'uomo è come il vino: non tutti invecchiando migliorano, alcuni inacidiscono.
L'uomo coltiva la propria infelicità per avere il gusto di combatterla a piccole dosi. Essere sempre infelici, ma non troppo, è condizione "sine qua non" di piccole e intermittenti felic...
La bufera che sgronda sulle foglie
dure della magnolia i lunghi tuoni
marzolini e la grandine,
(i suoni di cristallo nel tuo nido
notturno ti sorprendono, dell'oro
che s'? spento sui mogani, sul tagli...
La scienza del cuore non è ancora nata, ciascuno la inventa come vuole.
La vita è come una cena per gli ospiti: occorre saperla gestire. Se gli ospiti saranno soddisfatti, perfino noi ne avremo beneficio.
Le parole hanno un immenso potere. Ci sono parole troppo dure e violente, troppo inumane, che i medici, non tutti per fortuna, rivolgono al malato. E ci sono parole in grado di aiutare l'altro.
Mia vita, a te non chiedo lineamenti
fissi, volti plausibili o possessi.
Nel tuo giro inquieto ormai lo stesso
sapore han miele e assenzio.
Il cuore che ogni moto tiene a vile
raro ? squassato da tra...
Milano è un enorme conglomerato di eremiti.
Milano ? un enorme conglomerato di eremiti.
Molti affetti sono abitudini o doveri che non troviamo il coraggio di interrompere.
Non andate a dormire troppo tardi, rischiereste di non incontrare sogni.
Non chiederci la parola che squadri da ogni lato
l'animo nostro informe, e a lettere di fuoco
lo dichiari e risplenda come un croco
perduto in mezzo a un polveroso prato.
Ah l'uomo che se ne va sicur...
Non lo sai, vero? Che ogni piccola cosa per me è importante.
Nulla è perduto con la pace, tutto può esserlo con la guerra.
Qualche uccello di mare se ne va, né sosta mai, perché tutte le immagini portano scritto più in là.
Qualche uccello di mare se ne va, n? sosta mai, perch? tutte le immagini portano scritto pi? in l?.
Quell'orizzonte aperto sarebbe stato sempre lì, un invito ad andare.
Sì, lo voglio! Voglio che tu mi chiami di notte, quando distanti sono i tuoi occhi. Sentire il tuo fiato tra il desiderio e il pensiero; darti conferma, ogni istante, del mio essere ladra d'amo...
Se il mondo va alla malora
non ? solo colpa degli uomini.
Cos? diceva una svampita
pipando una granita col chalumeau
al Caf? de Paris.
Non so chi fosse. A volte il Genio ? quasi
una cosa da nulla, un ...
Se l'aria mi raccontasse di te vorrei perdermi per sempre nel vento, lì ascolterei le tue parole e i tuoi sospiri, lì sarei vicino alla tua anima e al calore del tuo cuore.
Se la ruota si impiglia nel groviglio
delle stesse filanti ed il cavallo
s'impenna tra la calca, se ti nevica
fra i capelli e le mani un lungo brivido
d'iridi trascorrenti o alzano i bambini
le flebil...