Frasi anna capurro
La pioggia bagna solo quando piove nell'anima.
La pittura è il tripudio dei colori impastati dalle mani invisibili di un'anima che diventa visibile nella creazione di se stessa.
La pittura è un mare di colori in cui i pennelli, i remi dell'anima e della mente, conducono la fantasia verso approdi sconosciuti.
La pittura è una danza di colori sulla piattaforma della tela.
La pittura è una poesia dipinta con i colori dell'anima, la poesia è una pittura dipinta con i pennelli dell'anima.
La pittura accende la luce che si materializza sulle tele per ritrarre le bellezze nascoste della vita.
La pittura usa i pennelli di identità che si cercano tra le ali dei loro colori.
La poesia è come una stella cadente... in un momento un'emozione e un desiderio.
La poesia è flessibile quanto è flessibile la nostra anima...
La poesia è la musica dell'anima: la seduttrice dei cuori sensibili, adesca gli amanti con la voluttà dei suoi versi e li adagia in paradisiaci approdi.
La poesia è lasciarsi andare ad occhi chiusi a pelo d'acqua...
La poesia è musica dell'anima, un suono capace di arrivare oltre il respiro.
La poesia è trasmettere agli altri le tue stesse emozioni e farle rivivere in ogni momento.
La poesia è un rifugio sicuro dove possiamo essere noi stessi...
La poesia di un bambino è la visione pura del suo animo.
La poesia ? flessibile quanto ? flessibile la nostra anima...
La poesia ? musica dell'anima, un suono capace di arrivare oltre il respiro.
La poesia ? trasmettere agli altri le tue stesse emozioni e farle rivivere in ogni momento.
La poesia indossa la maschera dell'identità del poeta.
La poesia nasce dopo un travaglio interiore e partorisce la poliedricità degli eventi con le varie sfumature che il poeta, il pittore della penna, riesce a trasmettere intingendo nei colori del...
La poesia? Un atto di sincerità.
La poliedricità della donna è scolpita nella sua natura di essere sfaccettata come un diamante per donarsi e brillare con i suoi vari volti protesi sempre alla luce della speranza.
La porta ? socchiusa
La porta ? socchiusa,
dolce respiro dei tigli...
Sul tavolo, dimenticati,
un frustino ed un guanto.
Giallo cerchio del lume...
tendo l'orecchio ai fruscii.
Perch? sei andato via?...
La presenza è un letto disfatto, l'assenza è un letto vuoto.
La presunzione dell'uomo è voler fermare il tempo per prolungare l'istante, la stupidaggine dell'uomo è voler accelerare il tempo per godersi i frutti delle attese.